春雨把朱雀社区的青石板洗得发亮，孟雁子踩着水洼往东木巷走，帆布包角还沾着公告栏新贴的居民诉求单。

她巡城的路线是十年前当见习社工时画的，每块砖的裂缝、每棵老槐的枝桠都刻在记忆里——可今天不一样，离老井盖还有五步远，她后颈的汗毛先竖起来了。

井盖是民国时期的雕花款，铜锈在雨里泛着青灰。

雁子蹲下身，指尖刚触到井沿，皮肤突然泛起墨色波纹，像有人拿毛笔蘸了水在她血管上画圈。

紧接着，童谣从地底渗出来，细得像蛛丝：月儿明，风儿静，树叶儿遮窗棂......

她屏住呼吸。

这调子太耳熟了，上周二张奶奶来社区说孙子梦游，说孩子半夜坐起来哼的就是这个；前天三号楼的王师傅也来登记，说媳妇梦里攥着他手，念的也是宝贝睡吧，妈妈明天就回来。

雁子摸出随身带的小本子，翻到最近五天的记录——七户，全部标注着夜间呓语，内容相似。

不是听见。她对着井盖轻声说，指腹的波纹正往手臂上爬，是这些声音在找我。

社区活动室的安神香烧到第三炷时，小桥把青瓷杯往她手边推了推。想象声音是雨滴，心理疏导师的声音像浸了温水的棉，滑过荷叶就流走，别让它们在叶心积成水洼。

雁子闭着眼，努力把注意力集中在檀香上。

可刚数到第七个呼吸，后颈又开始发烫。

这次不是童谣，是玻璃碰撞的轻响，混着低低的男声：我调不出你想要的安心，但我一直在试。

她猛地睁眼，冷汗顺着耳后滑进衣领。

那是三年前她发39度高烧的夜，李咖啡守在床边调了八杯酒，最后全倒进下水道时说的话。

当时她烧得迷糊，只记得他指尖蹭过她额头的温度，原来他还说了这个。

情执在借声纹打洞。小桥抽了张纸巾递给她，指尖在她腕间的太渊穴轻轻一按，你接收的不只是声波，是别人没说出口的执念。

话音未落，敲门声响起。

阿沉站在门口，雨水顺着安全帽檐滴在水泥地上，怀里抱着卷泛黄的牛皮纸。地下管道图。他把地图摊在桌上，指节敲了敲东木巷的红点，老井连废弃广播管道，三十年前被水泥封了。

封它们的人......他顿了顿，自称声纹局，执灯人提个老录音匣，夜里巡巷。

雁子的指甲掐进掌心。