那泥碎得极脆，仿佛它本就不该存在这么久。

他抬起头，脸上沟壑纵横，像极了城墙上的裂纹——那是岁月与沉默共同刻下的印记。

身后的灰袍人们一言不发，却齐齐解下肩上的布包，取出一块块封存百年的胶泥，尽数倾倒在断墙根下。

“烧了吧。”小默轻声说，手里握着打火机。

火焰腾起时，一股陈年霉味混着药香冲天而散。

那些曾用来封堵墙体共鸣、压制记忆回响的禁物，在火光中扭曲、爆裂，发出类似叹息的声音。

有人捂住了耳朵，不是因为吵，而是——他们听见了。

听见了三十年前被埋进墙里的哭声、低语、未唱完的小调，和一句卡在砖缝里、始终没能送出的“我想你”。

老凿站起身，从怀中取出一卷铜版，上面刻着密密麻麻的古音谱。

他将其嵌入新立的石碑底部，碑文由阿音亲手书写：“此处有声，慎听，勿封。”字迹刚劲，却又带着琴弦般的震颤感，仿佛每一个笔画都在微微共振。

与此同时，阿音正俯身于西门瓮城最深处的空腔内。

她将那把修复了七年的唐代古琴“松风”缓缓推进墙心预留的凹槽。

琴身由整块梧桐木雕成，底板早已被锈线贯穿，像是血脉重新接续。

当最后一根银丝缠绕上主梁，整面墙体猛地一震，蓝光自缝隙中渗出，如水波荡漾。