月光穿过竹影，在念剑绣着银线的裙裾上碎成星子。

她托着茶盏的手微微顿住。

在青瓷茶盏口升腾的热雾里，看到了那位苏洗尘的身影。

粗布素衣，却恍若神只。

墨发未绾，垂落如锦缎。

活了几百岁的人，偏生眉骨间透着凡人二十余岁的清峻，肌肤在烛火中流转着冷釉般的光泽。

最是那截执卷的腕骨，分明被粗麻广袖笼着，却叫人想起松枝上新积的雪，出尘又孤峭。

"当啷——"

茶匙磕在盏沿的清脆响动，惊破寂静。

她倏然回神，这才发觉指节已被热意灼得发红。

秋风忽卷，苏洗尘襟前飘带扫过石案上未干的墨。

恍然惊鸿照影。

“真的……好像啊……”她出神地呢喃。

“是殿下啊。”苏洗尘抬眸望了一眼，便继续写他的经卷。

“哥哥在养病，应当好好休息。”念剑将洒了一半的茶盏放到桌上。

苏洗尘眸光瞥到，微微一笑。

只是想到什么，又看向念剑的手。

果然。

“殿下手受伤了。”他眸中闪过担忧之色。

“小伤，不必管。”

念剑退后两步，施了个疗愈咒术，那红痕果然很快散去。

苏洗尘便安心执笔。

念剑倚在雕花窗边。

魔气在经书墨香中晕开细微波纹。

“哥哥何须这般勤勉，养伤该有养伤的样子。”

苏洗尘笑而不辩。

念剑指尖叩响窗棂，声线裹着霜雪：“神官大人写了七百二十七个字，目光却往我这儿瞥了三次。”

他笔锋未乱，脖颈却浮起淡青脉络：“魔君多虑。”

“是么？”念剑忽然俯身，发梢垂落他铺展的袖口，冷香与墨香绞缠成线。